El tren es el vientre cálido de una madre.
Nos acoge a todos,
nos arrulla hasta hacernos dormir,
vencidos de cansancio.
La falsa seguridad de sus costillas de metal
preserva y acompaña la cotidianidad de sus hijos.

En sus vagones,
la vida humana muestra sus colores.
La hostilidad habita en la madre colectiva,
pulula como gusanos pudriendo su carne.
Nos abrimos paso entre los cuerpos
con violencia y enfado,
llenando un espacio sin lugar para los límites.

Entrar y salir es difícil,
somos hijos malagradecidos.
Bajar del tren es nacer,
el ciclo se repite a diario.