¿Has pensado por qué el regreso a casa siempre es más corto? Yo, a veces.

Tenía 15 años; y como casi cada semana había ido a jugar a casa de mis primos, donde me la pasaba todo el sábado disfrutando. Ese fin de semana no fue la excepción, todo había sido muy divertido, como solía ser. Entre juegos y risas, el teléfono sonó; mi prima atendió la llamada y mirándome afligida dijo: tu papá se cayó, tienes que irte a casa.

Preocupado, con un sentimiento extraño y pensamientos confusos en mi cabeza, tomé un camión; nadie podía llevarme o ir por mí, no existían los taxis de aplicación.

Fue el camino más largo, lento, incómodo y estresante que he vivido. Sentía como si hubieran pasado días y yo no podía avanzar en la ciudad. Una y otra vez las mismas fachadas, las mismas tiendas pasando por las ventanas del autobús. La casa de mis tíos estaba al otro extremo de donde yo vivía, y lo único que yo pensaba era: que todo esté bien, por favor.

Llegué a casa, parecía otro lugar. Todo era desorden. Mi hermana llorando me abrazó fuerte. Me miró, y susurrando dijo: acaba de morir.